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    他带着几分虔诚，将一小块果肉放入口中。

    那温暖而熟悉的甜香，瞬间在他麻木的味蕾上炸开。

    没有那些“化为灵气”的缥缈，没有“超脱尘世”的疏离。这只是一种最纯粹、最直接的甜，带着泥土的厚重，炭火的温暖，以及红薯本身最真挚的渴望——被好好吃掉，带来幸福。

    一股强大的力量，直击他灵魂深处。

    李明的眼前，模糊地浮现出小时候的场景。那是在乡下，寒冷的冬夜，炉火烧得正旺。奶奶慈祥的脸庞被火光映照得橘红，她笨拙地将红薯埋进炭灰里，然后轻轻拍掉他衣服上的雪花。

    他焦急地等待着，小小的身体依偎在奶奶身边，闻着那股红薯特有的香甜。当红薯被取出，他迫不及待地接过，烫得左手倒右手，却还是满足地咬上一大口。

    那些最简单、最纯粹、最无忧无虑的幸福感，如潮水般涌上心头。不是顶级食材的奢华，不是烹饪技巧的精妙，只是那一份最原始的温暖与爱，最朴素的满足与安宁。

    泪水，瞬间止不住地从李明的眼眶涌出，打湿了他焦黑的手指，落在金黄的红薯肉上。他再也无法抑制，哽咽出声。

    他终于找回了对“人间烟火气”的感知，找回了那份失落已久的，扎根于凡尘的初心。他终于明白，菜品的价值，从来不在于食材有多珍稀，更不在于它能带来多少“仙气”，而在于它能带给人怎样的情感和回忆。

    “谢谢您，乔老板……”李明的声音带着哭腔，他泪流满面地，深深地对乔晚鞠了一躬。他的心境不再飘渺，他脚踏实地地站在那里，周身的气息，重新沾染上了属于“人间烟火”的温暖。

    乔晚看着李明，嘴角露出一丝笑容。她知道，这位“脱俗”厨师，终于回到了凡间。

    白修然在一旁看得目瞪口呆。一个烤红薯，就把一个米其林大厨给烤哭了？
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